Il y a un roi fatigué qui rentre de guerre et qui ne retrouve plus le chemin dans cette forêt. Il y a une Reine marâtre et un Premier ministre qui veulent profiter de l’absence du roi. Il y a une Princesse qui se languit de ne pas voir son père rentrer. Il y a aussi un jeune homme, comme toujours…
Eh oui ! je reviens encore avec Lhasa, qui, décidément semble avoir trouvé demeure dans le labyrinthe. Livre introuvable en librairie (réponse d’une grande librairie : on a vendu le seul exemplaire qu’on avait ; on l’a jamais recommandé ???), j’ai dû le commander chez un libraire en ligne, un comble ! Tout d’abord c’est […]
En commençant ce livre j’avais pensé à un autre chien de roman, celui de V. Woolf, Flush. Aucune similitude évidemment entre le cocker anglais et cet akita américain. Quoique… l’humour est au rendez-vous dans ces deux œuvres… peut-être la tentation du cynisme !
Ce poète, Ange-Philippe Léotard Tomasi, a le nez rouge. Ce même nez qui trône au milieu de la face du clown, appendice factice et joyeux qui sert de façade burlesque, mais qui est en réalité n’est qu’un mirage qui cache le visage et la gaucherie d’un ivrogne dont la folie désabusée fait rire.
Il faudrait oser réinventer un genre pour qualifier ces nouveaux types d’essais qui allient avec brio l’érudition d’un encyclopédiste et la subjectivité assumée d’un homme passionné par son sujet ; la clarté et la précision d’un propos esthétique et l’errance d’un « je » dans le labyrinthique dédale de sa bibliothèque.
C’est un roman court dont la fin fulgurante nous laisse KO au dernier round, comme si on avait soi-même, comme Roy, pris un coup de batte de baseball dans le ventre.
Écrites par Sei Shônagon il y a un peu plus de mille ans, ces Notes de chevets, ces sôshi sont les écrits intimes, le journal quotidien de cette dame d’honneur au service d’une princesse. C’est une lecture étonnante mais savoureuse qu’il est préférable de prendre par petites bouchées, comme des gourmandises.
La connaissance entraîne-t-elle le bonheur ? Qu’est-ce que l’intelligence ? L’intelligence seule suffit-elle à définir ontologiquement l’être humain ? Peut-on aimer l’autre si celui-ci est très différent ? Ce roman pose des questions philosophiques, anthropologiques et même scientifiques sans imposer de réponses purement didactiques.
Comment parler de W ou le souvenir d’enfance de Georges Perec sans en révéler l’essentiel secret. Cet essentiel qu’il faut découvrir par soi-même au cours de la lecture, ce secret qui est l’intersection centrale du livre et qui par définition est intraduisible, intransmissible.
Moi, lecteur je me sens comme Cosimo : je suis un jour monté dans un arbre qui s’appelait un livre, qui était de même matière – mélange de bois, de sève et de temps – et poussé par un sentiment d’ivresse, de liberté, de soif de connaître, j’ai décidé de ne plus en redescendre…