Extrait de « La bibliothèque est en feu » de René Char. Des pages, comme celle-ci et beaucoup d’autres, nous accompagnent toute notre vie… Le livre peut disparaître, la bibliothèque brûler, le poète devenir amnésique : le poème est pulvérisé, la graine est semée dans l’opacité de l’air, dans l’ombre de la terre. Poète « est un métier de pointe ». Lecteur n’est pas un métier, il n’est que la navette qui file la trame d’un métier qui le dépasse…
Rencontrer un livre ou un auteur procède toujours d’un mystère qui nous échappe. Quand je dis rencontrer, je veux dire rencontrer vraiment.
« De tous temps j’ai aimé sur un chemin de terre la proximité d’un filet d’eau tombé du ciel qui vient et va se chassant seul et la tendre gaucherie de l’herbe médiane qu’une charge de pierres arrête comme un revers obscur met fin à la pensée. »
C’est une nouvelle qui m’attriste : l’Isle-sur-la-Sorgue, suite à une rupture dans la convention qui liait la municipalité à Marie-Claude Char, la veuve de René Char, se voit retirer le fond privé et l’univers du poète… En effet, la municipalité souhaite maintenant diversifier les expositions temporaires, sans souci du lien avec l’univers du poète, ce […]
La Sorgue Chanson pour Yvonne Rivière trop tôt partie, d’une traite, sans compagnon, Donne aux enfants de mon pays le visage de ta passion. Rivière où l’éclair finit et où commence ma maison, Qui roule aux marches d’oubli la rocaille de ma raison.
Magnifique poème que Le grand combat d’Henri Michaux. On en rit, on en redemande… de ces mots qui sonnent comme une langue étrangère, des mots étranges et familiers, des mots qui chatouillent l’oreille et l’esprit.
La poésie, comme finalement bon nombre de choses essentielles à la vie, peut nous quitter complètement, nous déshabiter. L’abri devenu désert. C’est ce qui m’est arrivé pendant longtemps. La modernité voudrait passer sur nos vies comme un peigne, en les rendant plus lisses, plus droits, plus rangés, plus conformes à certaines images d’autorité, à une […]
Il est toujours amusant/instructif/nostalgique (rayez la mention inutile) de se rappeler comment on est arrivé à aimer telle ou telle chose, comment on s’est pris de passion pour tel art, pour tel objet… Réfléchissant sur la poésie j’ai tâché de me remémorer quand, pourquoi et comment j’étais tombé dans cette marmite alors que ce n’est […]