L’ASILE AMI Là ! L’Asie. Sol miré, phare d’haut, phalle ami docile à la femme, il l’adore, et dos ci dos là mille a mis! Phare effaré la femme y résolut d’odorer la cire et la fade eau. L’art est facile à dorer : fard raide aux mimis, domicile à lazzis. Dodo l’amie outrée ! […]
Magnifique poème que Le grand combat d’Henri Michaux. On en rit, on en redemande… de ces mots qui sonnent comme une langue étrangère, des mots étranges et familiers, des mots qui chatouillent l’oreille et l’esprit.
…Si je reprends haleine, c’est pour escalader les pentes Où perché sur l’encolure d’un éperon rocheux A l’auvent de ma paume que les fétides effluves orientent Je vois que six arbres à la sève tarie Nos gorgones chenues inscrire sur un brouillard de feu Leurs profils géminés mordant au tronc des tubercules Momies des cavernes […]
La poésie, comme finalement bon nombre de choses essentielles à la vie, peut nous quitter complètement, nous déshabiter. L’abri devenu désert. C’est ce qui m’est arrivé pendant longtemps. La modernité voudrait passer sur nos vies comme un peigne, en les rendant plus lisses, plus droits, plus rangés, plus conformes à certaines images d’autorité, à une […]
Petite pause musicale, petite ritournelle qui nous relie aussi au pouvoir des mots. Quelque chose sort du silence, nous émeut, nous touche, nous apaise, nous révolte. On ne peut mettre le doigt dessus, cela nous échappe… on cherche cependant toujours à rattraper ce quelque chose. La création en train de se faire, en train d’apparaître, […]
Il est toujours amusant/instructif/nostalgique (rayez la mention inutile) de se rappeler comment on est arrivé à aimer telle ou telle chose, comment on s’est pris de passion pour tel art, pour tel objet… Réfléchissant sur la poésie j’ai tâché de me remémorer quand, pourquoi et comment j’étais tombé dans cette marmite alors que ce n’est […]
En commençant ce livre j’avais pensé à un autre chien de roman, celui de V. Woolf, Flush. Aucune similitude évidemment entre le cocker anglais et cet akita américain. Quoique… l’humour est au rendez-vous dans ces deux œuvres… peut-être la tentation du cynisme !
Ce poète, Ange-Philippe Léotard Tomasi, a le nez rouge. Ce même nez qui trône au milieu de la face du clown, appendice factice et joyeux qui sert de façade burlesque, mais qui est en réalité n’est qu’un mirage qui cache le visage et la gaucherie d’un ivrogne dont la folie désabusée fait rire.
Il faudrait oser réinventer un genre pour qualifier ces nouveaux types d’essais qui allient avec brio l’érudition d’un encyclopédiste et la subjectivité assumée d’un homme passionné par son sujet ; la clarté et la précision d’un propos esthétique et l’errance d’un « je » dans le labyrinthique dédale de sa bibliothèque.
C’est un roman court dont la fin fulgurante nous laisse KO au dernier round, comme si on avait soi-même, comme Roy, pris un coup de batte de baseball dans le ventre.